ignorar o cinza escuro ruido nos vidros que escancara o âmago dessa clausura. o verde enraizado diante dos olhos eternamente vertical em suas memórias. a morte lenta não existe na morte, só na vida.

ele vai voltar

eu teria quer ir primeiro, ficar cara a cara com o monte inquieto do meu corpo, por dias e dias, teria q esconder cada murmurio de dor-fadiga-desconserto de mim mesma e mesmo assim acabar lá, em um cérebro que não só se contenta em dizer que me odeia, como me odeia de fato, e mentaliza, e diabolicamente me levanta de novo, como se dissesse: agora você pode ir, idiota. mas não termina de uma vez.

'o povo ajuda, não pede ajuda, são formigas que trabalham muito.'