8.11.15

Sobre não ser

     Eu sou uma tola que carrega seu nome em mim, em tudo que faço.
     Sou uma tola por pensar em seu bolo preferido, depois de todos que já levei.
     Sou uma tola por te querer, através do tempo.
     Sou uma tola, mas porem, me tenho, me basto.

     Contradigo-me, te procuro,

     Vejo-te nas tuas mentira e te absolvo pelo apreço que me sobra.
     Salta-me aos olhos a vontade.
     Que te estrangula a cada vez que te vejo.

Um passo para trás,

     E me perco novamente...

5.7.15

a falta que a falta faz

você e seu olá
você e a minha vontade de você
e são tantas você

você existe de mil formas
todas as você
se resumem a uma vontade
a minha

seja quem for
e isso é ridículo

qualquer pessoa
qualquer ruptura
é um grande passo para os meus demônios
mas não é

é um buraco que precisa ser tampado
penso: é só um buraco
mas qualquer você não tamparia esse buraco

12.6.15

maringá tem 10 pessoas II

atravessar a rua pode ser apenas atravessar a rua
mas cada centímetro de asfalto
para você, não é concreto
não, VOCÊ não é concreto

poeira ao vento me invade os olhos na travessia
é VOCÊ quem invade

e não estamos nem na metade do caminho



13.9.14

"M"

1

Improvisação pessoal.
Essa noite sou um jazzman
com dentes de ouro & swing
pra raiar o dia.
Troco a mobília de dentro, só,
pra ver como ficamos.
Táxis negros dão rasantes
sobre suicidas.
Sou apenas um fantasma clandestino
procurando o que beber
nessa noite fria.
Amo a lua, submisso,
embrulhado num lençol chinês.
Spyder-man tecendo
essa novela de personagens
tão confusas.
Desarrumo tudo.
Paciente,
espero os ilustres convidados que, eu sei,
não vão chegar.


2

Descendo pela escada de emergência
do maior edifício do mundo.
Escuro.
A idiota que eu amo está lá em cima,
dormindo, suando frio,
morrendo um pouco. Pego o fone.
O silêncio com seu cínico sorriso.
Não importa: minhas mãos
negras, negras,
tremem como coelhos.
Digo: "É mesmo impossível sentir frio
com esses cobertores alemães".
Kris quebrou a perna,
o indiano da quitanda teve um filho
o resto são arrependimentos
terríveis de serem sentidos.
(Mas me amarro nos mastros
de alguém que é um naufrágio.
Destroços de ondas que a corrente leva,
Orgulhosa).


3

Misteriosas vozes escapam
do esgoto.
Bêbados brigam por uísque.
Ratos fogem, nojo.
Um rádio toca Vivaldi.
O casal ao lado espanca-se,
em silêncio.

Tomado pelo pânico
tropeço em gatos amarelos
perdido em minha própria obsessão.


4

Ouço passos apressados
a mil degraus.
Vem subindo alguém,
Como uma febre, alguém que se quer muito.
A Loucura arromba a porta.
Revira os olhos. Vasculha a sala.
Vidraças, aos gritos, se atiram lá de cima.

Com um canivete enterrado nas costas
Ainda disco o último número.

Rodrigo Garcia Lopes

3.5.14

the horror

emputecendo-me ao olhar para sua cara
percebo que a violência dos meus pensamentos
vem com a mesma força do que eu gostaria de sentir de bom por vocÊ

 - gostaria?

já não sentes o volume dessa imensa posse de bobagens?
a esdrúxula exuberância das palavras que eu te cerco?
e que você ignora
como o público ignora as peripécias do mágico e vê só aquilo que consegue ver

eu não te odeio
muito menos tenho por ti meus tenros sentimentos

mas é um horror essa face de ti que me entorpece
ranjo os dentes
tenho calafrios
que porra é essa?
afinal

31.12.13

terminando os trabalhos do ano.

e terminando, talvez, os trabalhos desta página, para por fim a todas as outras coisas decorridas e já terminadas.

Poesias de
Álvaro de Campos


TABACARIA  
    Não sou nada.
    Nunca serei nada.
    Não posso querer ser nada.
    À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.

    Janelas do meu quarto,
    Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é
    (E se soubessem quem é, o que saberiam?),
    Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente,
    Para uma rua inacessível a todos os pensamentos,
    Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,
    Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres,
    Com a morte a por umidade nas paredes e cabelos brancos nos homens,
    Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada.

    Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.
    Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer,
    E não tivesse mais irmandade com as coisas
    Senão uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua
    A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada
    De dentro da minha cabeça,
    E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.

    Estou hoje perplexo, como quem pensou e achou e esqueceu.
    Estou hoje dividido entre a lealdade que devo
    À Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,
    E à sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro.

    Falhei em tudo.
    Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada.
    A aprendizagem que me deram,
    Desci dela pela janela das traseiras da casa.
    Fui até ao campo com grandes propósitos.
    Mas lá encontrei só ervas e árvores,
    E quando havia gente era igual à outra.
    Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei de pensar?

    Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?
    Ser o que penso? Mas penso tanta coisa!
    E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos!
    Gênio? Neste momento
    Cem mil cérebros se concebem em sonho gênios como eu,
    E a história não marcará, quem sabe?, nem um,
    Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.
    Não, não creio em mim.
    Em todos os manicômios há doidos malucos com tantas certezas!
    Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?
    Não, nem em mim...
    Em quantas mansardas e não-mansardas do mundo
    Não estão nesta hora gênios-para-si-mesmos sonhando?
    Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas -
    Sim, verdadeiramente altas e nobres e lúcidas -,
    E quem sabe se realizáveis,
    Nunca verão a luz do sol real nem acharão ouvidos de gente?
    O mundo é para quem nasce para o conquistar
    E não para quem sonha que pode conquistá-lo, ainda que tenha razão.
    Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez.
    Tenho apertado ao peito hipotético mais humanidades do que Cristo,
    Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.
    Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,
    Ainda que não more nela;
    Serei sempre o que não nasceu para isso;
    Serei sempre só o que tinha qualidades;
    Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de uma parede sem porta,
    E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,
    E ouviu a voz de Deus num poço tapado.
    Crer em mim? Não, nem em nada.
    Derrame-me a Natureza sobre a cabeça ardente
    O seu sol, a sua chava, o vento que me acha o cabelo,
    E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha.
    Escravos cardíacos das estrelas,
    Conquistamos todo o mundo antes de nos levantar da cama;
    Mas acordamos e ele é opaco,
    Levantamo-nos e ele é alheio,
    Saímos de casa e ele é a terra inteira,
    Mais o sistema solar e a Via Láctea e o Indefinido.

    (Come chocolates, pequena;
    Come chocolates!
    Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.
    Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.
    Come, pequena suja, come!
    Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!
    Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folha de estanho,
    Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)

    Mas ao menos fica da amargura do que nunca serei
    A caligrafia rápida destes versos,
    Pórtico partido para o Impossível.
    Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem lágrimas,
    Nobre ao menos no gesto largo com que atiro
    A roupa suja que sou, em rol, pra o decurso das coisas,
    E fico em casa sem camisa.

    (Tu que consolas, que não existes e por isso consolas,
    Ou deusa grega, concebida como estátua que fosse viva,
    Ou patrícia romana, impossivelmente nobre e nefasta,
    Ou princesa de trovadores, gentilíssima e colorida,
    Ou marquesa do século dezoito, decotada e longínqua,
    Ou cocote célebre do tempo dos nossos pais,
    Ou não sei quê moderno - não concebo bem o quê -
    Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire!
    Meu coração é um balde despejado.
    Como os que invocam espíritos invocam espíritos invoco
    A mim mesmo e não encontro nada.
    Chego à janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta.
    Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam,
    Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam,
    Vejo os cães que também existem,
    E tudo isto me pesa como uma condenação ao degredo,
    E tudo isto é estrangeiro, como tudo.)

    Vivi, estudei, amei e até cri,
    E hoje não há mendigo que eu não inveje só por não ser eu.
    Olho a cada um os andrajos e as chagas e a mentira,
    E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses nem amasses nem cresses
    (Porque é possível fazer a realidade de tudo isso sem fazer nada disso);
    Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a quem cortam o rabo
    E que é rabo para aquém do lagarto remexidamente

    Fiz de mim o que não soube
    E o que podia fazer de mim não o fiz.
    O dominó que vesti era errado.
    Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.
    Quando quis tirar a máscara,
    Estava pegada à cara.
    Quando a tirei e me vi ao espelho,
    Já tinha envelhecido.
    Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que não tinha tirado.
    Deitei fora a máscara e dormi no vestiário
    Como um cão tolerado pela gerência
    Por ser inofensivo
    E vou escrever esta história para provar que sou sublime.

    Essência musical dos meus versos inúteis,
    Quem me dera encontrar-me como coisa que eu fizesse,
    E não ficasse sempre defronte da Tabacaria de defronte,
    Calcando aos pés a consciência de estar existindo,
    Como um tapete em que um bêbado tropeça
    Ou um capacho que os ciganos roubaram e não valia nada.

    Mas o Dono da Tabacaria chegou à porta e ficou à porta.
    Olho-o com o deconforto da cabeça mal voltada
    E com o desconforto da alma mal-entendendo.
    Ele morrerá e eu morrerei.
    Ele deixará a tabuleta, eu deixarei os versos.
    A certa altura morrerá a tabuleta também, os versos também.
    Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve a tabuleta,
    E a língua em que foram escritos os versos.
    Morrerá depois o planeta girante em que tudo isto se deu.
    Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como gente
    Continuará fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas,

    Sempre uma coisa defronte da outra,
    Sempre uma coisa tão inútil como a outra,
    Sempre o impossível tão estúpido como o real,
    Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério da superfície,
    Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.

    Mas um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco?)
    E a realidade plausível cai de repente em cima de mim.
    Semiergo-me enérgico, convencido, humano,
    E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrário.

    Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los
    E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.
    Sigo o fumo como uma rota própria,
    E gozo, num momento sensitivo e competente,
    A libertação de todas as especulações
    E a consciência de que a metafísica é uma consequência de estar mal disposto.

    Depois deito-me para trás na cadeira
    E continuo fumando.
    Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.

    (Se eu casasse com a filha da minha lavadeira
    Talvez fosse feliz.)
    Visto isto, levanto-me da cadeira. Vou à janela.
    O homem saiu da Tabacaria (metendo troco na algibeira das calças?).
    Ah, conheço-o; é o Esteves sem metafísica.
    (O Dono da Tabacaria chegou à porta.)
    Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me.
    Acenou-me adeus, gritei-lhe Adeus ó Esteves!, e o universo
    Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança, e o Dono da Tabacaria sorriu.

    Álvaro de Campos, 15-1-1928

6.11.13

sobre o mundo livre...

eu posso dizer que computadores fazem arte,
posso dizer que não espero nada do centro,
e posso dizer que esta não é a música que os arcebispos ouvem quando estão fornicando.....




mas nada disso importa, pois como já dizia a minha prima Catarina, Deus nos dê fígado, pois temos o planeta inteiro pela frente!

21.7.13

sobre quantidades

quantas linhas serão necessárias para que um dia você me diga o quê você pensa?
quantos mundo imaginários ela há de cruzar para chegar no holofote que lhe sinaliza o caminho da realidade?

quantas perguntas eu hei de fazer para descobrir o que não cabe a mim descobrir?

6.4.13

instruções para subir uma escada - Julio Cortázar


Ninguém terá deixado de observar que freqüentemente o chão se dobra de tal maneira que uma parte sobe em ângulo reto com o plano do chão, e logo a parte seguinte se coloca paralela a esse plano, para dar passagem a uma nova perpendicular, comportamento que se repete em espiral ou em linha quebrada até alturas extremamente variáveis. Abaixando-se e pondo a mão esquerda numa das partes verticais, e a direita na horizontal correspondente, fica-se na posse momentânea de um degrau ou de um escalão. Cada um desses degraus, formados, como se vê, por dois elementos, situa-se um pouco mais acima e mais adiante do anterior, princípio que dá sentido à escada, já que qualquer outra combinação produziria formas talvez mais bonitas ou pitorescas, mas incapazes de transportar as pessoas do térreo ao primeiro andar.


As escadas se sobem de frente, pois de costas ou de lado tornam-se particularmente incômodas. A atitude natural consiste em manter-se em pé, os braços dependurados sem esforço, a cabeça erguida, embora não tanto que os olhos deixem de ver os degraus imediatamente superiores ao que se está pisando, a respiração lenta e regular. Para subir uma escada começa-se por levantar aquela parte do corpo situada em baixo à direita, quase sempre envolvida em couro ou camurça e que salvo algumas exceções cabe exatamente no degrau. Colocando no primeiro degrau essa parte, que para simplificar chamaremos pé, recolhesse a parte correspondente do lado esquerdo (também chamada pé, mas que não se deve confundir com o pé já mencionado), e levando-a à altura do pé faz-se que ela continue até colocá-la no segundo degrau, com o que neste descansará o pé. (Os primeiros degraus são os mais difíceis, até se adquirir a coordenação necessária. A coincidência de nomes entre o pé e o pé torna difícil a explicação. Deve-se ter um cuidado especial em não levantar ao mesmo tempo o pé e o pé.)


Chegando-se dessa maneira ao segundo degrau, será suficiente repetir alternadamente os movimentos até chegar ao fim da escada. Pode-se sair dela com facilidade, com um ligeiro golpe de calcanhar que a fixa em seu lugar, do qual não se moverá até o momento da descida.

29.3.13

IV

 Elas me deixaram na esquina de casa bem cedinho e já tinha amanhecido. Naquele momento eu entendi que tinha duas opções, a primeira seria não dormir e ir trabalhar daquele jeito mesmo; já a segunda, seria dormir e pagar para ver se eu acordaria. Eu tinha menos de três horas e escolhi a primeira.


 Então eu tinha um certo tempo e uma noite inteira para lembrar e recapitular. Sem dormir. O passo-a-passo ia e vinha na minha cabeça, desde como eu fui até o bar atravessando a cidade como uma andarilha solitária no meio da noite e a falta de dinheiro que poderia me deixar fora da festa se eu chegasse depois da hora do perdão. Seus amigos indo em uma outra festa da cidade naquela noite. E o constrangimento que pode acabar com qualquer primeiro encontro........ Todas essas coisas juntas fazendo o meu próprio sentido, conforme minha própria imaginação.  Que não era só imaginação. Acho que eu estava certa, afinal.


 Os minutos passavam deliberadamente, mas o tempo não, e eu ali presa entre as lembranças da noite, o sono e o dia inteiro de trabalho que estava por vir. Deveria ser proibido trabalhar aos sábados.

5.3.13

depreçõezinhas diárias.

seu irmão fala: preciso de você = preciso de dinheiro.

sua mãe fala: preciso de você = preciso resolver algum problema na internet, ir em algum lugar ou entender o manual de instruções de alguma coisa.


e você, porque você precisa de mim?

3.3.13

sobre meninos e lobos

modelando mentiras, que em breve serão contestadas. e aqueles pensamentos vêm e vão. vêm e vão. ela diz que eu não devo me sujeitar. e eu digo a ela que não irei. mas mentir para que um terceiro se sujeite, é tão sujo quanto. e eu tenho minnhas mãos sujas.

eu não quero dizer para você que me orgulho do que faço. e me pergunto qual a finalidade vender a alma para vender, se em um futuro próximo não mais estarei ali?
talvez eu faça parte das pessoas sujas, mas por favor, não me faça mais mentir.


acho que cansei.

26.1.13

sobre precipitações

(...)

Quanto a mim, estava tão contente com a idéia de chegar à cidade em algumas horas, que não pude deixar também de rir-me do caráter original do pescador.

Conto-lhe estas cenas e as outras que se lhe seguiram com todas as suas circunstâncias por duas razões, minha prima.

A primeira é porque desejo que compreenda bem o drama simples que me propus traçar-lhe; a segunda é porque tenho tantas vezes repassado na memória as menores particularidades dessa história, tenho ligado de tal maneira o meu pensamento a essas reminiscências, que não me animo a destacar delas a mais insignificante circunstância; parece-me que se o fizesse, separaria uma parcela de minha vida.

Depois de duas horas de espera e de impaciência, embarquei nessa casquinha de noz, que saltou sobre as ondas, impelida pelo braço ainda forte e ágil do velho pescador.

Antes de partir fiz enterrar o meu pobre cavalo; não podia deixar assim exposto às aves de rapina o corpo desse nobre animal, que eu tinha roubado à afeição do seu dono, para imolá-lo à satisfação de um capricho meu.

Talvez lhe pareça isto uma puerilidade; mas a senhora é mulher, minha prima, e deve saber que, quando se ama como eu amava, tem-se o coração tão cheio de afeição, que espalha uma atmosfera de sentimento em torno de nós e inunda até os objetos inanimados, quanto mais as criaturas, ainda irracionais, que um momento se ligaram à nossa existência para realização de um desejo.



Capítulo 9

ERAM seis horas da tarde.

O sol declinava rapidamente e a noite, descendo do céu, envolvia a terra nas sombras desmaiadas que acompanhavam o ocaso.

Soprava uma forte viração de sudoeste, que desde o momento da partida retardava a nossa viagem; lutávamos contra o mar e o vento.

O velho pescador, morto de fadiga e de sono, estava exausto de forças; a sua pá, que a princípio fazia saltar sobre as ondas como um peixe o frágil barquinho, apenas feria agora a flor da água.

Eu, recostado na popa, e com os olhos fitos na linha azulada do horizonte, esperando a cada momento ver desenhar-se o perfil do meu belo Rio de Janeiro, começava seriamente a inquietar-me na minha extravagância e loucura.

À proporção que declinava o dia e que as sombras cobriam o céu, esse vago inexprimível da noite no meio das ondas, a tristeza e melancolia que infunde o sentimento da fraqueza do homem em face dessa solidão imensa de água e de céu, se apoderavam do meu espírito.

Pensava então que teria sido mais prudente esperar o dia seguinte e fazer uma viagem breve e rápida, do que sujeitar-me a mil contratempos e mil embaraços, que no fim de contas nada adiantavam.

Com efeito já tinha anoitecido; e, ainda que conseguíssemos chegar à cidade por volta de nove ou dez horas, só no dia seguinte poderia ver Carlota e falar-lhe.

De que havia servido, pois, todo o meu arrebatamento, toda a minha impaciência? Tinha morto um animal, tinha incomodado um pobre velho, tinha atirado às mãos cheias dinheiro, que poderia melhor empregar socorrendo algum infortúnio e cobrindo esta obra de caridade com o nome e a lembrança dela.

Concebia uma triste idéia de mim; no meu modo de ver então as coisas, parecia-me que eu tinha feito do amor, que é uma sublime paixão, apenas uma estúpida mania; e dizia interiormente que o homem que não domina os seus sentimentos, é um escravo, que não tem o menor merecimento quando pratica um ato de dedicação.

Tinha-me tornado filósofo, minha prima, e decerto compreenderá a razão.

No meio da baía, metido em uma canoa, à mercê do vento e do mar, não podendo dar largas à minha impaciência de chegar, não havia senão um modo de sair desta situação, e este era arrepender-me do que tinha feito.

Se eu pudesse fazer alguma nova loucura, creio piamente que adiaria o arrependimento para mais tarde, porém era impossível.

Tive um momento a idéia de atirar-me à água e procurar vencer a nado a distância que me separava dela; mas era noite, não tinha a luz de Hero para guiar-me, e me perderia nesse novo Helesponto.

Foi decerto uma inspiração do céu ou o meu anjo da guarda que me veio advertir que naquela ocasião eu nem sabia mesmo de que lado ficava a cidade.

Resignei-me, pois, e arrependi-me sinceramente.

Dividi com o meu companheiro algumas provisões que tínhamos trazido; e fizemos uma verdadeira colação de contrabandistas ou piratas.

Caí na asneira de obrigá-lo a beber uma garrafa de vinho do Porto, bebendo eu outra para acompanhá-lo e fazer-lhe as honras da hospitalidade. Julgava que deste modo ele restabeleceria as forças e chegaríamos mais depressa.

Tinha-me esquecido de que a sabedoria das nações, ou a ciência dos provérbios, consagra o princípio de que devagar se vai ao longe.

Acabada a nossa magra colação, o pescador começou a remar com uma força e um vigor que me reanimaram a esperança.

Assim, docemente embalado pela idéia de vê-la e pelo marulho das ondas, com os olhos fitos na estrela da tarde, que se ia sumindo no horizonte e me sorria como para consolar-me, senti a pouco e pouco fecharem-se-me as pálpebras, e dormi.

Quando acordei, minha prima, o sol derramava seus raios de ouro sobre o manto azulado das ondas: era dia claro.

Não sei onde estávamos; via ao longe algumas ilhas; o pescador dormia na proa, e ressonava como um boto.

A canoa tinha vogado à mercê da corrente; e o remo, que caira naturalmente das mãos do velho, no momento em que ele cedera à força invencível do sono, tinha desaparecido.

Estávamos no meio da baía, sem poder dar um passo, sem poder mover-nos.

Aposto, minha prima, que a senhora acaba de dar uma risada, pensando na cômica posição em que me achava; mas seria uma injustiça zombar de uma dor profunda, de uma angústia cruel como a que sofri então.

Os instantes, as horas, corriam de decepção em decepção; alguns barcos que passaram perto, apesar dos nossos gritos, seguiram o seu caminho, não podendo supor que com o tempo calmo e sereno que fazia, houvesse sombra de perigo para uma canoa que boiava tão levemente sobre as ondas.

O velho, que tinha acordado, nem se desculpava; mas a sua aflição era tão grande que quase me comoveu; o pobre homem arrancava os cabelos e mordia os beiços de raiva.

As horas correram assim nessa atonia do desespero. Sentidos em face um do outro, talvez culpando-nos mutuamente do que sucedia, não proferíamos uma palavra, não fazíamos um gesto.

Por fim veio a noite. Não sei como não fiquei louco, lembrando-me de que estávamos a 18, e que o paquete devia partir no dia seguinte.

Não era unicamente a idéia de uma ausência que me afligia; era também a lembrança do mal que ia causar-lhe, a ela, que, ignorando o que se passava, me julgaria egoísta, suporia que a havia abandonado e que ficara em Petrópolis, divertindo-me.

Aterrava-me com as conseqüências que poderia ter esse fato sobre a sua saúde tão frágil, sobre a sua vida, e me condenava já como assassino.

Lancei um olhar alucinado sobre o pescador e tive ímpetos de abraçá-lo e atirar-me com ele ao mar.

Oh! como sentia então o nada do homem e a fraqueza da nossa raça, tão orgulhosa de sua superioridade e do seu poder!

De que me serviam a inteligência, a vontade e essa força invencível do amor, que me impelia e me dava coragem para arrostar vinte vezes a morte?

Algumas braças d'água e uma pequena distância me retinham e me encadeavam naquele lugar como a um poste; a falta de um remo, isto é, de três palmos de madeira, criava para mim o impossível; um círculo de ferro me cingia, e para quebrar essa prisão, contra a qual toda a minha razão era impotente, bastava-me que fosse um ente irracional.

A gaivota, que frisava as ondas com a ponta de suas asas brancas; o peixe, que fazia cintilar um momento seu dorso de escamas à luz das estrelas; o inseto, que vivia no seio das águas e plantas marinhas, eram reis dessa solidão, na qual o homem não podia sequer dar um passo.

Assim, blasfemando contra Deus e sua obra, sem saber o que fazia nem o que pensava, entreguei-me à Providência; embrulhei-me no meu capote, deitei-me e fechei os olhos, para não ver a noite adiantar-se, as estrelas empalidecerem e o dia raiar.

Tudo estava sereno e tranqüilo; as águas nem se moviam; apenas sobre a face lisa do mar passava, uma aragem tênue, que se diria hálito das ondas adormecidas.

De repente, pareceu-me sentir que a canoa deixara de boiar à discrição e singrava lentamente; julgando que fosse ilusão minha, não me importei, até que um movimento contínuo e regular convenceu-me.

Afastei a aba do capote e olhei, receando ainda iludir-me; não vi o pescador; mas a alguns passos da proa percebi os rolos de espuma que formavam um corpo, agitando-se nas ondas.

Aproximei-me e distingui o velho pescador, que nadava, puxando a canoa por meio de uma corda que amarrara à cintura, para deixar-lhe os movimentos livres.

Admirei essa dedicação do pobre velho, que procurava remediar a sua falta por um sacrifício que eu supunha inútil: não era possível que um homem nadasse assim por muito tempo.

Com efeito, passados alguns instantes, vi-o parar e saltar ligeiramente na canoa como temendo acordar-me; a sua respiração fazia uma espécie de burburinho no seu peito largo e forte,

Bebeu um trago de vinho e com o mesmo cuidado deixou-se cair n'água e continuou a puxar a canoa.

Era alta noite quando nesta marcha chegamos a uma espécie de praia, que teria quando muito duas braças. O velho saltou e desapareceu.

Fitando a vista nas trevas, vi uma claridade, que não pude distinguir se era fogo, se luz, senão quando uma porta, abrindo-se, deixou-me ver o interior de uma cabana.

O velho voltou com um outro homem, sentaram-se sobre uma pedra e começaram a falar em voz baixa. Senti uma grande inquietação; na verdade, minha prima, só me faltava, para completar a minha aventura, uma história de ladrões.

A minha suspeita, porém, era injusta; os dois pescadores estavam à espera de dois remos que lhes trouxe uma mulher, e imediatamente embarcaram e começaram a remar com uma força espantosa.

A canoa resvalou sobre as ondas, ágil e veloz como um desses peixes de que havia pouco invejava a rapidez.

Ergui-me para agradecer a Deus, ao céu, às estrelas, às águas, a toda a natureza enfim, o raio de esperança que me enviavam.

Uma faixa escarlate já se desenhava no horizonte; o oriente foi-se esclarecendo de gradação em gradação, até que deixou ver o disco luminoso do sol.

A cidade começou a erguer-se do seio das ondas, linda e graciosa, como uma donzela que, recostada sobre um monte de relva, banhasse os pés na corrente límpida de um rio.

A cada movimento de impaciência que eu fazia, os dois pescadores dobravam-se sobre os remos e a canoa voava. Assim nos aproximamos da cidade, passamos entre os navios, e nos dirigimos à Glória, onde pretendia desembarcar, para ficar mais próximo de sua casa.

Em um segundo tinha tomado a minha resolução; chegar, vê-la, dizer-lhe que a seguia, e embarcar-me nesse mesmo paquete em que ela ia partir.

Não sabia que horas eram; mas há pouco havia amanhecido; tinha tempo para tudo, tanto mais que eu só precisava de uma hora. Um crédito sobre Londres e a minha mala de viagem eram todos os meus preparativos; podia acompanhá-la ao fim do mundo.

Já via tudo cor-de-rosa, sorria à minha ventura e gozava da alegre surpresa que ia causar-lhe, a ela que já não me esperava.

A surpresa, porém, foi minha.

Quando passava diante de Villegaignon, descobri de repente o paquete inglês : as pás se moviam indolentemente e imprimiam ao navio essa marcha vagarosa do vapor, que parece experimentar as suas forças, para precipitar-se a toda a carreira.

Carlota estava sentada sob a tolda, com a cabeça encostada ao ombro de sua mãe e com os olhos engolfados no horizonte, que ocultava o lugar onde tínhamos passado a primeira e última hora de felicidade.

Quando me viu, fez um movimento como se quisesse lançar-se para mim; mas conteve-se, sorriu-se para sua mãe, e, cruzando as mãos no peito, ergueu os olhos ao céu, como para agradecer a Deus, ou para dirigir-lhe uma prece. 

(...)

5 Minutos - José de Alencar

14.1.13

sobre as coisas

exceção é uma forma de jogo
das regras

se a bola branca cair junto com qualquer bola
(que não seja a 8)
você não perde o jogo, só a jogada
o que já é ruim o suficiente
se você é um péssimo jogador

12.1.13

diário de um necropsista

a mulher queria a pulseira que o homem carregava, parecia coisa cara. diz que era para guardar, mas não sei não - eu venderia - e olha, aquela mulher me encheu a paciência.

quando chegou a vez de cortar o morto para meus afazeres, quem disse que o fecho da tal da pulseira abria?

- saco!

e com a mulher me enchendo.. me enchendo.. me enchendo.., fiz o que qualquer um faria para ela para ela sair da minha cola. cortei a mão do cara e entreguei a pulseira. depois a funerária que se vire pra esconder.

11.1.13

pense depois de ler

caso passasse 'pensar' em sua cabeça
o que pensaria?

que não penso.

no silêncio breve após suas perguntas
minha estupidez cala
aflita,

não falo, não penso
justifico assim
o talvez injustificável

não penso, não falo
mas faço.

e fazer é a estupidez do primeiro ato.

27.12.12

minha forma birrenta de ver as coisas II

não que ele tenha mudado completamente,
mas casou, vai ter uma filha
e esta consideravelmente mais maduro.

as bandas se acumulam
e hoje  a música é seu único vício

no fundo todos ainda sabemos o que nunca vai mudar...

mas hoje, somente hoje,
eu vou pensar que ele mudou completamente

12.11.12

ponto

..........................................
..................................................
.......................
..........................................................
....................................
.................................................
.........................................
..........................


ou seria um dos diálogos de Esáu e Jacó?

14.10.12

carta para um leonino

depois daquele ponto
você pode fingir

mas 'aquele exato momento'
que pode ser o segundo
o minuto
a semana
o mês
ou a vida
que precede o temido

sempre será o ponto
que não pode ser esquecido

você diz que vai fazer isso e aquilo
diz que vai mudar

acato a mudança que houve (somente) em minha mente
abstraio seus atos patéticos
e finjo

enquanto isso espero minha própria reação
porque fingir, também é patético

posso dizer que somos parecidos até nisso
dois babacas aguardando suas próprias reações
abstraindo a verdade
e fingindo que a vida vai bem

7.10.12

escrevo coisas para pensar
como quem pensa falando

escrevo métodos
nenhuma cartilha que seja contemplada após
é assim, esqueço-me
o fio invisível de coisas não lineares
porém escritas

que um dia quem sabe a curiosidade me faça retornar
pois escrevo coisas para entender
mas se esqueço-me
quer dizer que não entendi?

se pensar de novo, é não, óbvio
cerébro inútil

complexando métodos
e esquecendo pensamentos
qual a utilidade então

lembro-me de coisas diversas, mas parciais
partes de filme que não recordo o nome
letras de músicas

posicionar os dedos no violão
sem saber se é sol, lá
se é maior ou menor

coisas dos outros
e as minhas onde estão,
cérebro inútil?

22.8.12

ideias.
ideais.
ideal.

jogos de palavras.
jogos de paladar.

doce: dote involuntário do ser.

palavras.
deixem de ser.

só palavras.

6.9.10

ao 07 de Setembro

minhas pernas são bastantes fortes
como as de todo trabalhador
meus braços são de aço
como os de todo operário

mas como já dizia um velho casca:
a merda de um trabalhador,
é sua alma inutil
eu tenho uma alma que é feita de sonhos!

mas como já dizia um velho casca:
a alma de um trabalhador
é como um carro velho,
só dá trabalho!


a bola do jogo - mundo livre s/a

24.7.10

pertinácia II

a cada dia, uma vírgula.

a cada três pontos, um almoço.

a cada trinta folhas, uma dúvida.

a cada prova, um (des)gosto.

18.4.10

diariamente




música para começar a semana..
e para as coisas que ainda virão: obrigada.

9.4.10

a queda

calado, pleita com olhares
a próxima vítima

que poderia muito bem ser um personagem
de mais uma novela das oito
em uma vida de extremos redondos

que nenhum dostoievski
ou tarantino
cairia

3.4.10

não que eu ligue para números

mas eis que atingi o centésimo post do blog!

considerando que ele tem um pouco mais de três anos e que isso é mais de mil e cem dias é como se eu postasse a cada dez ou onze dias - me surpreende, mas não é o que realmente acontece - excluindo os últimos, que eu acho que foi o que salvou a conta.

surpresas a parte, este é o centésimo quarto post.

o pior otimismo

é o que confia no tempo sem por uma semente no sulco, sem contar com o grão capaz de germinação e cultivo. nada pode derivar-se do nada.

josé vasconcelos

2.4.10

different colors

made of tears.

velvet underground

31.3.10

todos os problemas são iguais

mas alguns problemas são menores que outros.


livre adaptação de george orwell

30.3.10

a falta que ela faz

uma refeição solitária
pode ser horrível

mas não há nada pior que cozinhar
pra você mesma comer sozinha

29.3.10

livre análise de uma pisciana com lua em gêmeos

os anos de aperfeiçoamento
serviram para que ela
achasse ser a escolhida
de alguma coisa boa que fosse

no entanto ninguém a viu
(nem ela)
pois sua porta estava fechada
ocultando detalhes que talvez
nem soubesse da existência

andando pelo lado mais facil da rua
a segurança é uma questão de opinião
quase pública

ou seria a minha?

ser seu proprio instrumento
e sua propria via

sem a lamentação fria
de quem finge que esquece
pra remoer-se sozinho

ou ela esqueceu de como era
ou nunca foi coisa alguma
pois era eu muito nova
para saber sobre ser ou não ser
e nunca a conheci de fato

28.3.10

man machine

pseudo human being.

kraftverk

27.3.10

rosário...

se fez de louca não quis.

mundo livre s/a

19.3.10

a ideia é legal mas a compensação .. tsc

A Academia Brasileira de Letras (ABL), com o objetivo de promover sua imagem na rede social Twitter, através do Abletras, estabelece normas para a participação no Concurso Cultural ABLETRAS.
Os participantes deverão escrever um microconto com até 140 caracteres. O melhor, além da premiação, terá seu trabalho exposto no portal da ABL e no Twitter Abletras.


www2.academia.org.br/abl/media/REGULAMENTO%20DO%20CONCURSO%20CULTURAL%20ABLETRAS.pdf

19.2.10

embrutecido estomago,

viscera primata.

15.2.10

as formas das formas

o mar que eu nado as vezes parece uma pista de gelo, as pessoas vêm com seus patins e dançam sobre a camada superficial da verdade.

se o inverno simplesmeente não existisse, as pessoas seriam mais realizadas? porque se ele nos desse mais que essa simples máscara fria também não seria o que teriamos pedido no intimo do banheiro mal iluminado, nunca é, pois ele tem suas vaidades.

mas um dia, quando olharmos para trás, poderiamos quem sabe, ver que foi dada uma forma de realizarmos os pedidos, mas a vontade cega de quem quer não nos fez outra coisa se não nos turvar das idéias focadas e dos principios de quem inicia a batalha com toda a força experiente de sua alma.

a vontade vem para nos tirar do caminho, atrapalhar nosso inverno e nossa verdade.

mas se a vontade é o que nos difere do outro, o que nos faz ser o que somos? e quem somos afinal?

ou eu sou a vontade, ou a vontade sou eu.

8.2.10

sobre a hostilidade

sufocar um domingo é cruel
mas não há ninguém que também não o seja
sufocante e mau
domingos não são as pessoas que odiamos
são as pessoas que queremos pra nós todos os dias

2.2.10

esteves não me viu

apodrecendo sobre minhas palpebras estão meus dedos, intocáveis da fidelidade própria de ser alguém.

com as minhas janelas, com meus quartos e meus capachos surrados a próprio punho indagando a este lado da rua as carruagens as ervas e as árvores.

talvez, e que realmente se faça o talvez como realidade de coisa própria, coisa que exista, e não que quase-seja ou quase-não-seja.

ele nunca me conheceu ou acenou-me um adeus, deixando o ideal e a esperança prostrados e inconcebíveis.

11.1.10

sob o céu diário

moscas sóbrias
procuram restos

ondas sonoras
cortam
barreiras invisíveis

pensamentos infinitos
usam seus donos

pessoas sonham
poder

armas fatais
banham-se em sangue

segundos assassinados
um a um

29.12.09

life is to long to be a whale in a cubicle¹

passar por uma porta
ou por outra

no significado de cada dia

em uma casa
com uma porta só




¹andrew bird - plasticities

28.12.09

sobre o sadismo II

consumir-se
cemitério de lástimas

o último
o profundo
o não-feito

a vírgula que não separa o sujeito do verbo

separando-os

23.12.09

sobre sadismo

abrir o peito,
à bala de pensamentos vagos.

e insensível a si mesmo,
alimenta-los.

28.11.09

namorar a distância

é morrer bem devagarzinho.

7.11.09

please kill me¹

pessoas e seus passos falando
não acordarão ninguém

desde que além deste mundo
existam outros


¹livro de larry 'legs' mcneil e gilliam mccain

1.11.09

pertinácia

a cada prova, um dia.

a cada semana, um ânimo.

a cada dia, um dia.

8.9.09

sobre ficar ilhado

o vento (te) joga
à areia

o mar sepulta

e o sal:
sabor

do bem (do mal)

5.9.09

good days and bad days¹

preciso voltar a querer a ouvir música..


¹kaiser chiefs

3.7.09

bloc party - positive tension

(..)

it's gonna eat you alive
they go..

run run run run run run
and you cannot hide or ever, ever escape
and you cannot hide or ever put it away
something glorious is about to happen
the reckoning

(..)

22.6.09




vinte e dois anos de nenhuma promissão x treze meses de progressos continuos

15.6.09

amanha a gente volta a respirar.. amanha.. amanha..